“所以，你们都是被程勇……打出来的？”

米罗靠在教皇厅的石柱上，语气轻飘飘的，像是在说一件与自己无关的事。但他的眼神出卖了他——那双眼睛里有一种劫后余生的空洞，和一种不可一世的骄傲。

“十四次。”他伸出三根手指，想了想又收回一根，最后不确定地看向旁边的阿鲁迪巴，“十三还是十四来着？”

“你十四。”阿鲁迪巴瓮声瓮气地说，脸上的表情像是回忆起了一段不堪回首的往事，“我十六次。”

“我十一次。”修罗插嘴，声音里带着一种微妙的炫耀，“程勇说我战斗本能最好，死得最快，所以浪费的时间最少。”

“那叫炫耀吗？”迪斯马斯克翻了个白眼，“我十九次。你们谁能比我惨？”

沉默。

所有人都沉默了。

迪斯马斯克环视一周，嘴角抽了抽。“……你们这什么表情？”

“佩服。”阿鲁迪巴真诚地说，“被程勇打死十九次还没疯，你是这个。”他竖起了大拇指。

“滚。”

穆安静地站在一旁，嘴角挂着一丝若有若无的微笑。他没有参与这场“比惨大会”，但所有人都知道，他的次数不会少——因为他是第一个被程勇点名“开悟”的人。

“穆，你几次？”米罗好奇地问。

穆想了想。“没数。”

“没数？”

“数到第二十次之后，就不想数了。”

教皇厅里安静了一瞬。

然后米罗默默地收回了自己那三根手指。

“所以，”卡妙的声音从角落里传来，一如既往的清冷，但里面多了一种过去没有的东西——那不是冷漠，而是看透生死之后的平静，“你们有没有想过一个问题？”

所有人看向他。

“程勇那个混蛋，”卡妙的语气依然很淡，但措辞却罕见地激烈，“他到底是什么怪物？”

这个问题让所有人都沉默了。

不是因为他们不知道答案，而是因为他们太知道答案了。

三个月。

整整三个月，程勇把教皇厅后面的训练场变成了地狱。

每天早上，他会随机点名一个黄金圣斗士——没有任何规律，没有任何准备，有时候是刚吃完早饭，有时候是凌晨三点，有时候是你在洗澡的时候。

“出来。”他总是这样说，声音平淡得像在叫人去吃饭。

然后就是——

死。

不是切磋，不是训练，不是点到为止。

是真正的、彻底的、毫无悬念的虐杀。

米罗到现在还记得第一次的场景。他刚吃完午饭，正打算回去午休，程勇就站在走廊拐角处等着他。